Il pleut, il pleut encore

On a été lâché par l’aurore

Qu’a bien pu gâcher sa trombine

Qu’a du oublier sa bonne mine

Elle c’est perdu comme mille fois

Au trottoir des rabat-joies

Au comptoir sécuritaire

Au banquet de la misère

Et la grise peut toujours tomber

Faire mine d’asphyxier même sa voix

La vie va au bout de ses doigts

Et elle continuera a chanter

Cette vielle chanson, le refrain d’or

Le vent qui soufflait dans les blés

Le chant qui gonflait l’oreiller