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Moi je suis donc Prague et toi tu n’y est pas, alors je t’ai cherch. Un peu dans ces pavs que ton pied eut foul. Dans les yeux du gamin, son grand parapluie bleu, cots de sa mre. Aussi sur le pont Charles, six heures du matin, sous la douce pluie fine. Dans les coins de ruelles, plus propres qu’a Paris. Au reflets de la pluie qui brille sur la pierre quant le soleil reviens. Et dans mes discutions avec une statue qui sait si bien se taire. C’tait aussi a Gdansk, au nord de la Pologne, un galet orphelin de sa mre Baltique. Et tout ceux Polonais, Voyageurs, Bohmiens avec leur amiti. Et enfin ma fatigue et ma joie et ma faim au moment de t’crire.
L’ours de Berlin
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